totora
Nouveau poète
"Tiens j'ai envie de revenir lentement mais surement, à mes premiers amour de prose, tu sais celle qui racontais une histoire, oui il y à si longtemps..."
"Les yeux à demis clos contemplant distraitement l'horizon, je hurle à dieu que je ne suis pas comme ces gens, là tous fou, allongés sur le sol, à convulser, ou à mourir, je ne sais plus trop, moi ce qui me fait rêver, c'est l'absinthe, moi ce qui me plais, c'est de me sentir bruler, vibrer, mourir, non je ne suis pas fou. J'adhère juste à une certaine décadence, et alors ? Les gens là sur le sol à moitié crever, ils ne sont pas un peu étrange eu ? Je suis juste différent, j'ai les mains moite, le regard dure, et l'insouciance de l'enfant, je visite le monde, comme un goute un alcool, je déguste les secondes, et puis... je me perds, finalement je ne serais pas arriver à raconter une histoire, je ne suis pas arriver à raconter mes premiers amours... je ne m'étais pas préparer avant, j'ai juste taper les mots au hasard, du Saez dans les oreilles, j'écris et je patiente, j'attends de voir ce qui vas en sortir, il y aurait il un diable dans sa boite ? Des trous dans ma tête ? Des mots qui se perdent et s'échappe ? Prestement, trop prestement, tout ça à une trop haute vélocité pour moi, de toute manière je ne cours pas, moi de toute manière je n'aime pas trop ça, ma plume se perds, et ne raconte rien de bien passionnant, mais quitte à délirer, autant le faire la plume dans l'encrier, moi tu sais les secondes je les comptes, oui je les comptes, regarde "...1...2..3...4...5" Leurs constance est trop rapide, mon cerveau n'arrive plus à suivre mais je compte encore, et j'écris n'importe quoi car écrire m'apaise, je retourne finalement à mes premiers amours de proses, ou les mots s'écoulent lentement, sans rien vraiment vouloir dire... enfin, à vous de voir."
"Les yeux à demis clos contemplant distraitement l'horizon, je hurle à dieu que je ne suis pas comme ces gens, là tous fou, allongés sur le sol, à convulser, ou à mourir, je ne sais plus trop, moi ce qui me fait rêver, c'est l'absinthe, moi ce qui me plais, c'est de me sentir bruler, vibrer, mourir, non je ne suis pas fou. J'adhère juste à une certaine décadence, et alors ? Les gens là sur le sol à moitié crever, ils ne sont pas un peu étrange eu ? Je suis juste différent, j'ai les mains moite, le regard dure, et l'insouciance de l'enfant, je visite le monde, comme un goute un alcool, je déguste les secondes, et puis... je me perds, finalement je ne serais pas arriver à raconter une histoire, je ne suis pas arriver à raconter mes premiers amours... je ne m'étais pas préparer avant, j'ai juste taper les mots au hasard, du Saez dans les oreilles, j'écris et je patiente, j'attends de voir ce qui vas en sortir, il y aurait il un diable dans sa boite ? Des trous dans ma tête ? Des mots qui se perdent et s'échappe ? Prestement, trop prestement, tout ça à une trop haute vélocité pour moi, de toute manière je ne cours pas, moi de toute manière je n'aime pas trop ça, ma plume se perds, et ne raconte rien de bien passionnant, mais quitte à délirer, autant le faire la plume dans l'encrier, moi tu sais les secondes je les comptes, oui je les comptes, regarde "...1...2..3...4...5" Leurs constance est trop rapide, mon cerveau n'arrive plus à suivre mais je compte encore, et j'écris n'importe quoi car écrire m'apaise, je retourne finalement à mes premiers amours de proses, ou les mots s'écoulent lentement, sans rien vraiment vouloir dire... enfin, à vous de voir."