joel9742
Nouveau poète
Même si mon cœur s’effondre pour toi ,
c est toujours une rose blanche
qui émergera de ces cendres
tels un diamants attendant le tailleur de pierre ,
le tailleur d’amour qui va a douceur construire sa symétrie idéal
Il est dit que de la poussière s élèvera sur les ruines de mon édifice,
d un brouillard étincelant naîtra la première rose de vers,
puis une infinité viendra immerger de ces terres d’un rouge feu.
Quand le temps était venu unir les blessures,
il vit ce champ d amour mourir, pris au piège par cette atmosphère silencieuse,
fragiliser par cet espace clos , elles se brisèrent , en mille éclat ,
étalant leurs semence d un geste sacré ,
favorisant le renouveau de l amour sur ces anciens vestiges .
Sacrifié , pour faire vivre , et de la vie il y eu ,
car a peine l âme eu le temps de dessiner son ombre sur le sol fertiles ,
qu une pluie fine , féconder la graine de l amour .
De là la rose blanche pris vit , blanche pure , non épris d amour ,
attendant que le rythme des saisons l entraînent dans une incessante valse ,
la fessant tournoyer , encore , et encore, et qu elle tombe éperdument amoureuse
car suffisamment proche , pour s aimer .
Aimer, aimer la rose rouge,
car suffisamment cacher dans le portrait fait de l amour,
mais si visible pour celle qui se sentait seul
c est toujours une rose blanche
qui émergera de ces cendres
tels un diamants attendant le tailleur de pierre ,
le tailleur d’amour qui va a douceur construire sa symétrie idéal
Il est dit que de la poussière s élèvera sur les ruines de mon édifice,
d un brouillard étincelant naîtra la première rose de vers,
puis une infinité viendra immerger de ces terres d’un rouge feu.
Quand le temps était venu unir les blessures,
il vit ce champ d amour mourir, pris au piège par cette atmosphère silencieuse,
fragiliser par cet espace clos , elles se brisèrent , en mille éclat ,
étalant leurs semence d un geste sacré ,
favorisant le renouveau de l amour sur ces anciens vestiges .
Sacrifié , pour faire vivre , et de la vie il y eu ,
car a peine l âme eu le temps de dessiner son ombre sur le sol fertiles ,
qu une pluie fine , féconder la graine de l amour .
De là la rose blanche pris vit , blanche pure , non épris d amour ,
attendant que le rythme des saisons l entraînent dans une incessante valse ,
la fessant tournoyer , encore , et encore, et qu elle tombe éperdument amoureuse
car suffisamment proche , pour s aimer .
Aimer, aimer la rose rouge,
car suffisamment cacher dans le portrait fait de l amour,
mais si visible pour celle qui se sentait seul