Impure
Maître Poète
On pense à la mort, car on ne peut plus naitre
On pense à la nuit, la vie sombre
Mais la noirceur est pire dans les cercueils
Et pourtant, plaintes, gémissements...
On use notre âme en vivant de tristesses.
Certains croient à la mort comme à Dieu
Cherchant le pardon, le soulagement, la paix.
Certains croient que dans la mort
Les monstres, dans la lumière, se transforment en anges.
Mais ce qui efface les plaintes et gémissements pour les transformer en rire,
Qui accorde le pardon, baigne notre âme dans le soulagement et la paix,
Qui transforme même le regret et la haine en anges,
C'est le bonheur.
I.
On pense à la nuit, la vie sombre
Mais la noirceur est pire dans les cercueils
Et pourtant, plaintes, gémissements...
On use notre âme en vivant de tristesses.
Certains croient à la mort comme à Dieu
Cherchant le pardon, le soulagement, la paix.
Certains croient que dans la mort
Les monstres, dans la lumière, se transforment en anges.
Mais ce qui efface les plaintes et gémissements pour les transformer en rire,
Qui accorde le pardon, baigne notre âme dans le soulagement et la paix,
Qui transforme même le regret et la haine en anges,
C'est le bonheur.
I.
