La pasticherie est fermée.
Hum, j’en suis resté baba,
J’l’ai reçu comme une tarte
A tomber dans les pommes,
Moi, bonne poire,
J’écrivais pour faire sourire
Et non pour faire souffrir.
Pas tire au flan, j’avais comme des éclairs,
Ses mots couleur café devenaient tons chocolat.
De Paris à Brest, je narrais nos opéras,
Je ne suis pas bave à rois.
Elle était ma bouchée à la reine.
Bon ! Bon ! Elle était ma violette impériale.
Si le con court remettre une médaille au jury,
C’n’est pas pour les « comment taire » abrutis,
Mais pour le travail accompli (en un mot).
A deux, on avait écrit plus de mille feuilles,
Saupoudrées de sucre semoule où d’amandes amères,
Où était cachés entre les pages les non-dits d’amitié.
Si je décapite une religieuse et ses pets de nonne,
C’est pour en apprécier la meilleur crème.
Je pensais être son petit chou-chou,
Mais la pièce s’est démontée,
J’en suis resté chou blanc.
Je ne faisais pas cela dans un but financier,
Ni même pour une cérémonie à la madeleine,
Et si je lui prenais sa petite chocolatine,
C’était pour en faire un pain au lait fourré d’humour.
Si je profite du rôle, c’est pour l’honorer
Mais aujourd’hui,
Le chat pitre se meurt,
Le clown pleure
Des larmes de sirop des rabs.
Car la pasticherie est fermée.
Hum, j’en suis resté baba,
J’l’ai reçu comme une tarte
A tomber dans les pommes,
Moi, bonne poire,
J’écrivais pour faire sourire
Et non pour faire souffrir.
Pas tire au flan, j’avais comme des éclairs,
Ses mots couleur café devenaient tons chocolat.
De Paris à Brest, je narrais nos opéras,
Je ne suis pas bave à rois.
Elle était ma bouchée à la reine.
Bon ! Bon ! Elle était ma violette impériale.
Si le con court remettre une médaille au jury,
C’n’est pas pour les « comment taire » abrutis,
Mais pour le travail accompli (en un mot).
A deux, on avait écrit plus de mille feuilles,
Saupoudrées de sucre semoule où d’amandes amères,
Où était cachés entre les pages les non-dits d’amitié.
Si je décapite une religieuse et ses pets de nonne,
C’est pour en apprécier la meilleur crème.
Je pensais être son petit chou-chou,
Mais la pièce s’est démontée,
J’en suis resté chou blanc.
Je ne faisais pas cela dans un but financier,
Ni même pour une cérémonie à la madeleine,
Et si je lui prenais sa petite chocolatine,
C’était pour en faire un pain au lait fourré d’humour.
Si je profite du rôle, c’est pour l’honorer
Mais aujourd’hui,
Le chat pitre se meurt,
Le clown pleure
Des larmes de sirop des rabs.
Car la pasticherie est fermée.
Dernière édition:
et tu redeviendras petit chouchou à la crème!
