Fysco
Maître Poète
Quand on est un homme de paille se reposant sur ses lauriers, bête à manger du foin, que l'on casse la graine en tirant les marrons du feu et, coupant la poire en deux, en racontant des salades, sucrant les fraises, bourré comme un coing avec la gueule de bois, en faisant le poireau, dans les choux, pour des prunes, donc sans gagner un radis, avec un coeur d'artichaut et du sang de navet, a-t-on la main verte ?
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