Rêveurlunaire
Maître Poète
L'amour, cet instrument, frappe nos cœurs peinés
Avec innocence et soigne nos airs moroses ;
Ô fleurs sauvages, fragiles et lentes roses,
Qu'importe le dessin de vos cœurs enbruinés !
Et nous allons, le soir, en vos bras allongés,
Mourir avec plaisir et d'un geste l'on pose
Nos plus jolis secrets pour la visible cause
De vos regards brûlants où nos yeux sont plongés.
Savons-nous consoler vos premières détresses,
Guérir vos coups du sort de nos moindres caresses,
Ces drames accablants un jour mort par la flamme ?
Vous ! Sensibles déclins de nos esprits bornés
De trop faire et vouloir nos plaisirs pardonnés,
Faites-nous ce bonheur d'être là ! Noble femme.
Avec innocence et soigne nos airs moroses ;
Ô fleurs sauvages, fragiles et lentes roses,
Qu'importe le dessin de vos cœurs enbruinés !
Et nous allons, le soir, en vos bras allongés,
Mourir avec plaisir et d'un geste l'on pose
Nos plus jolis secrets pour la visible cause
De vos regards brûlants où nos yeux sont plongés.
Savons-nous consoler vos premières détresses,
Guérir vos coups du sort de nos moindres caresses,
Ces drames accablants un jour mort par la flamme ?
Vous ! Sensibles déclins de nos esprits bornés
De trop faire et vouloir nos plaisirs pardonnés,
Faites-nous ce bonheur d'être là ! Noble femme.
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