fée de blé
Maître Poète
Il me disait toujours
À mon âge, le temps pousse
Comme de la mauvaise herbe
Impossible de le tondre
Pour le raccourcir
Ce temps de trop
Qui m’indispose
Comme les kilos
Me bedonnant
J’aimerais bien le partager
Aux pauvres du temps
Ceux qui ne savent dormir
Par esprit trop occupé
J’aimerais bien le donner
En panier de Noel
Je ne sais faire, de ce trop
Ça use tous mes bas
J’en appelle aux voleurs
Qu’ils me dérobent ce temps
Je n’en tiendrai pas rigueur
J’en serais même soulagé
En son souvenir
Je donne mon temps
À ceux qui en ont trop
À ceux qui en sont las
Pour Monsieur X
Le temps était compté
Pauvre de lui
Il a l’éternité
Où le temps marche
Sans compter
