iboujo
Maître Poète
Vais écrire la fleur de morte saison
La rose est pâlie ,le jasmin est mort
Le chrysanthéme ouvre son coeur d'or
Donne un baiser perché sur les fronts
Sur les fronts de ceux qui ne sont plus
Il naît , il fleurit , pare nos disparus
C'est une fleur de l'ombre , pensive
Sa grâce alanguie émeut et captive
Ses âpres parfums sont ceux des cyprés
Ses pétales safran , violet ou blancs
Racontent la douleur morne inconsolée
Des regrets amers ou des pleurs brûlants
Il met des douceurs d'automne naissant
Le front incliné tendre et compatissant
Lueurs d'ostensoirs encloses au cimetière
L'âme de son parfum se donne à la pierre
Des ses encensoirs emportant notre âme
Vers nos bien-aimés qu'appellent les pleurs
Il va doux baiser , il va blanche flamme
Dans son coeur tremblant cacher nos douleurs
La rose est pâlie ,le jasmin est mort
Le chrysanthéme ouvre son coeur d'or
Donne un baiser perché sur les fronts
Sur les fronts de ceux qui ne sont plus
Il naît , il fleurit , pare nos disparus
C'est une fleur de l'ombre , pensive
Sa grâce alanguie émeut et captive
Ses âpres parfums sont ceux des cyprés
Ses pétales safran , violet ou blancs
Racontent la douleur morne inconsolée
Des regrets amers ou des pleurs brûlants
Il met des douceurs d'automne naissant
Le front incliné tendre et compatissant
Lueurs d'ostensoirs encloses au cimetière
L'âme de son parfum se donne à la pierre
Des ses encensoirs emportant notre âme
Vers nos bien-aimés qu'appellent les pleurs
Il va doux baiser , il va blanche flamme
Dans son coeur tremblant cacher nos douleurs
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