Ne vous êtes vous jamais demander pourquoi les hommes craignent tant la mort, pourquoi les hommes tentent toujours d'échapper à leur destinée?
N'avez-vous jamais essayer de comprendre, cette craindre des abimes, bien plus grande qu'un simple instict de survie? Et pourquoi, partout dans le monde, les hommes ont-ils inventé des contes de toutes les couleurs, pour rendre la mort plus douce? Pour lui inventer une suite?
L'homme ne peut s'imaginer quelque chose d'immortel, d'infini...Et il ne peut admettre qu'il est, lui aussi, poussière éphèmère...Car il a peur de l'inconnu, et il ne sait ce qu'il se trame derrière les voiles du trépas. Mais, oh! Qu'il aimerais le savoir...
La seule raison de cette crainte qui est vieille comme le monde, c'est que la mort, sans être notre fin, nous a crées....
Car il ne peut avoir de vie, poussière éphèmère, sans qu'une autre de ces poussière soit retournées dans le sable.
Il ne peut exister un être sans fin, car sa fin, fait naitre les siens.
Un peuple sans mort c'est un peuple sans vie. Destinés à vieillir jusqu'à vouloir mourir, mais sans le pouvoir, sans voir la relève arriver, sans voir de nouvelles têtes se dresser. ,sans voir d'autre choses que ce qu'on a déja vu. Un peuple sans mort, c'est un peuple sans destin.
Ainsi lorsque la dame noire abattra sur vous sa longue faux, parfois plus tôt qu'on ne l'aurais souhaité, penser à ces paroles, à ces mots: votre mort apportera la vie.
Car il n'y a nulle morts bêtes et inutiles. Peu importe la manière, la poussière doit revenir poussière, retourner à la terre, sa mère...Pour que d'autre vie s'élève là où la mort à laissée sa trace...
Après ça, c'est à se demander...la mort, elle, échappe-t-elle à ce jugement? Est-elle elle même poussière? L'avons-nous mis sur un pied destral trop haut car elle a sut jouer avec nos vies? L'avons-t-on surestimer? Si oui, lorsque la mort s'éteindra, qui pendra sa place?
Une autre poussière éphèmere?
N'avez-vous jamais essayer de comprendre, cette craindre des abimes, bien plus grande qu'un simple instict de survie? Et pourquoi, partout dans le monde, les hommes ont-ils inventé des contes de toutes les couleurs, pour rendre la mort plus douce? Pour lui inventer une suite?
L'homme ne peut s'imaginer quelque chose d'immortel, d'infini...Et il ne peut admettre qu'il est, lui aussi, poussière éphèmère...Car il a peur de l'inconnu, et il ne sait ce qu'il se trame derrière les voiles du trépas. Mais, oh! Qu'il aimerais le savoir...
La seule raison de cette crainte qui est vieille comme le monde, c'est que la mort, sans être notre fin, nous a crées....
Car il ne peut avoir de vie, poussière éphèmère, sans qu'une autre de ces poussière soit retournées dans le sable.
Il ne peut exister un être sans fin, car sa fin, fait naitre les siens.
Un peuple sans mort c'est un peuple sans vie. Destinés à vieillir jusqu'à vouloir mourir, mais sans le pouvoir, sans voir la relève arriver, sans voir de nouvelles têtes se dresser. ,sans voir d'autre choses que ce qu'on a déja vu. Un peuple sans mort, c'est un peuple sans destin.
Ainsi lorsque la dame noire abattra sur vous sa longue faux, parfois plus tôt qu'on ne l'aurais souhaité, penser à ces paroles, à ces mots: votre mort apportera la vie.
Car il n'y a nulle morts bêtes et inutiles. Peu importe la manière, la poussière doit revenir poussière, retourner à la terre, sa mère...Pour que d'autre vie s'élève là où la mort à laissée sa trace...
Après ça, c'est à se demander...la mort, elle, échappe-t-elle à ce jugement? Est-elle elle même poussière? L'avons-nous mis sur un pied destral trop haut car elle a sut jouer avec nos vies? L'avons-t-on surestimer? Si oui, lorsque la mort s'éteindra, qui pendra sa place?
Une autre poussière éphèmere?