Une lettre. J’ai essayé de savoir qui je suis, à travers celui que j’aurais pu être. Tenté d’oublier ce que j’essuie, ce que je gomme de mes lettres. J’ai murmuré aux sourds, d’une voix de muet. Une amnésie d’amour, Un espoir désuet. J’ai rêvé, et m’est-ce encore permis ? Couleur, as-tu ta place sur ce fond ternis. J’ai aimé, d’une émotion naïve, d’une faiblesse native. Au milieu des cendres de mon être, il ne reste qu’une lettre. Celle qui reste après la gomme, celle qui reste de l’homme.
