Un lent et doux vents, se frotte dans mes longs cheveux bouclés.
Assise sous cette arbre fruitiers.
L'odeur de petite fleurs qui germes
Je suis là, avec du papier et un stylo.
J'écris une lettre, à une personne qui me vaut chère.
Je lui raconte ma vie passée, auprès d'elle.
Mais je sais qu'elle me répondra jamais.
Car elle est partie sans me dire adieu.
Il y a déjà quelques années.
En repensant a celle-si, je me souviens de nos belle balade au bord de la mer, et de nos grande monté a cheval.
Je ne sais pas, si a ce moment tu es avec moi, mais je veux que tu sache que je ne t'oublierais jamais.
Jusqu'à mon tour, je donne mon derniers souffle, sur cette terre, qui a eu la volonté de m'accueillir.
Je me lève, et je regarde le couché du soleil, qui chaque jour m'émerveille.
Et j'entend au loin, les voix de mère, qui m'appelle.
Je la rejoins a ce moment, en laissant derrière moi, une lettre que tu ne recevra jamais.
Ecrire n'est pas de l'encre sur du papier, mais elle est tous ce qu'on ressent au fond de nous.
Assise sous cette arbre fruitiers.
L'odeur de petite fleurs qui germes
Je suis là, avec du papier et un stylo.
J'écris une lettre, à une personne qui me vaut chère.
Je lui raconte ma vie passée, auprès d'elle.
Mais je sais qu'elle me répondra jamais.
Car elle est partie sans me dire adieu.
Il y a déjà quelques années.
En repensant a celle-si, je me souviens de nos belle balade au bord de la mer, et de nos grande monté a cheval.
Je ne sais pas, si a ce moment tu es avec moi, mais je veux que tu sache que je ne t'oublierais jamais.
Jusqu'à mon tour, je donne mon derniers souffle, sur cette terre, qui a eu la volonté de m'accueillir.
Je me lève, et je regarde le couché du soleil, qui chaque jour m'émerveille.
Et j'entend au loin, les voix de mère, qui m'appelle.
Je la rejoins a ce moment, en laissant derrière moi, une lettre que tu ne recevra jamais.
Ecrire n'est pas de l'encre sur du papier, mais elle est tous ce qu'on ressent au fond de nous.
