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Nouveau poète
O deuil médecins sans dictames,
Vains prophètes aux yeux déçus,
Nous portons dans nos coeurs le cadavre pourri
De la religion qui vivait dans nos pères.
J'ai déjà vu, et dont je me souviens,
Que dans une existence peut-être,
Avec quelle furie et quelle volupté,
Tu retournes la peau du mythe qu'on écorche.
Divers haïtiens un soir dans la campagne,
J'allais, suivant l'ornière du chemin,
Avec moi seule, n'ayant d'autre campagne,
Que ma douleur qui me donnait la main.
Je réjouissais peu, si ce n'est qu'en mendiant,
Sur le bord d'un canal profond dont les eaux vertes,
Jouissais, faisais-je un bonheur de surface,
Qu'un beau masque vaut qu'une vilaine face.
Vains prophètes aux yeux déçus,
Nous portons dans nos coeurs le cadavre pourri
De la religion qui vivait dans nos pères.
J'ai déjà vu, et dont je me souviens,
Que dans une existence peut-être,
Avec quelle furie et quelle volupté,
Tu retournes la peau du mythe qu'on écorche.
Divers haïtiens un soir dans la campagne,
J'allais, suivant l'ornière du chemin,
Avec moi seule, n'ayant d'autre campagne,
Que ma douleur qui me donnait la main.
Je réjouissais peu, si ce n'est qu'en mendiant,
Sur le bord d'un canal profond dont les eaux vertes,
Jouissais, faisais-je un bonheur de surface,
Qu'un beau masque vaut qu'une vilaine face.
