Impure
Maître Poète
L'amour, c'est long à tisser. Au départ, tout commence bien : les événements défilent sans même que nous nous en rendions compte. Quelques embuches : toujours nous continuions. Mais, avec le temps, nos cœur fatigués se sont arrêtés de coudre.
Mais moi, j'ai continué à coudre notre amour. Chaque maille et chaque nœud est fait d'un sourire, d'une affection, d'un «je t'aime » sincère. Bien sûr, ce tricot n'était pas parfait : parsemé de trou de chagrin et de fils étirés par les longues nuits à t'attendre. Et encore, le futur lui réservait pire. Je me suis mouchée, j'ai essuyé mes larmes, j'ai nettoyé tes dégâts avec ce tricot. Depuis longtemps, il est sal, nauséabonde et répugnant. Dès que j'ai essayé d'y replanter mon aiguille, celle-ci a d'évier droit vers mon cœur pour le transpercer. Ce torchon, qui fut l'œuvre de notre vie, se retrouve désormais sur le seuil de nos cœur.
Dis-moi, qu'allons-nous en faire ; le jeter ou le reprendre ?
Mais moi, j'ai continué à coudre notre amour. Chaque maille et chaque nœud est fait d'un sourire, d'une affection, d'un «je t'aime » sincère. Bien sûr, ce tricot n'était pas parfait : parsemé de trou de chagrin et de fils étirés par les longues nuits à t'attendre. Et encore, le futur lui réservait pire. Je me suis mouchée, j'ai essuyé mes larmes, j'ai nettoyé tes dégâts avec ce tricot. Depuis longtemps, il est sal, nauséabonde et répugnant. Dès que j'ai essayé d'y replanter mon aiguille, celle-ci a d'évier droit vers mon cœur pour le transpercer. Ce torchon, qui fut l'œuvre de notre vie, se retrouve désormais sur le seuil de nos cœur.
Dis-moi, qu'allons-nous en faire ; le jeter ou le reprendre ?
