titigrogro
Nouveau poète
La vie comme un chemin, une quête, un destin
Ne menant à rien, pas de fête, de festin.
Dans une maison hanté, dévorée, humiliée
Par un trop lourd passé, déchiré, effacé.
Voyez, lourd, les yeux amoché bruissant
Un son crevé, puant de mort approchant
Des lumières rouges du sang noir
La vie bouge mais sans espoir.
Les sourires effacés atrofiés congelés
Figés, oubliés horrifiés, tellement vrais...
Les grimace du bonheur, yeux bleu et gris
Sarcasme brûlant, absorbe toute vie.
Les humain, forêt mouvante sont débiles
Lumière, arrêtes tranchantes, sur fils
Tourments, falaise immense, et bruit
Déroutant, vide isolant, sans vie.
Un carton, une pierre une feuille
Limite, quotas ou bien seuil
Dépassé est mort assuré
Je fais parti des trépassés.
Ne menant à rien, pas de fête, de festin.
Dans une maison hanté, dévorée, humiliée
Par un trop lourd passé, déchiré, effacé.
Voyez, lourd, les yeux amoché bruissant
Un son crevé, puant de mort approchant
Des lumières rouges du sang noir
La vie bouge mais sans espoir.
Les sourires effacés atrofiés congelés
Figés, oubliés horrifiés, tellement vrais...
Les grimace du bonheur, yeux bleu et gris
Sarcasme brûlant, absorbe toute vie.
Les humain, forêt mouvante sont débiles
Lumière, arrêtes tranchantes, sur fils
Tourments, falaise immense, et bruit
Déroutant, vide isolant, sans vie.
Un carton, une pierre une feuille
Limite, quotas ou bien seuil
Dépassé est mort assuré
Je fais parti des trépassés.
Clément