Sheg
Nouveau poète
Une folie passagère,
Des envies meurtrières,
Un couteau à la main !
Tuer est un besoin...
Il a égorgé nos envies,
Et assassiné nos rêves.
Dans l'ombre toujours tapis,
Attendant que l'on crèvent !
Le désespoir étant mon maître,
Larmes de sang sur cette lettre.
Toujours cette envie de creuver,
Il est où mon monde parfait ?
Assassin fourbe et sans pitiée,
Finiras-tu par regretter ?
L'arme à la main et la larme à l'oeil,
Tu as tiré et répendu le deuil...
Tu es l'ennemi numéro un,
Tu est celui que tout le monde crain,
Tu est mon seul ami, perfide !
L'erreur irréparable... Suicide.
Quand ce besoin tiraille nos veines,
Notre lame devient seule reine.
S'ouvrir un petit peu plus chaques jours,
Hurlement terrible tel un cri d'amour.
Soulagons nos envies,
Devenons des anges éternels !
Mourrons de nos lubies.
Mon sang deviendra aquarelle...
Des envies meurtrières,
Un couteau à la main !
Tuer est un besoin...
Il a égorgé nos envies,
Et assassiné nos rêves.
Dans l'ombre toujours tapis,
Attendant que l'on crèvent !
Le désespoir étant mon maître,
Larmes de sang sur cette lettre.
Toujours cette envie de creuver,
Il est où mon monde parfait ?
Assassin fourbe et sans pitiée,
Finiras-tu par regretter ?
L'arme à la main et la larme à l'oeil,
Tu as tiré et répendu le deuil...
Tu es l'ennemi numéro un,
Tu est celui que tout le monde crain,
Tu est mon seul ami, perfide !
L'erreur irréparable... Suicide.
Quand ce besoin tiraille nos veines,
Notre lame devient seule reine.
S'ouvrir un petit peu plus chaques jours,
Hurlement terrible tel un cri d'amour.
Soulagons nos envies,
Devenons des anges éternels !
Mourrons de nos lubies.
Mon sang deviendra aquarelle...