Spirit
Nouveau poète
La perfection n’est-elle qu’illusion ?
La passion dans ce cas, simple désillusion.
Le conscient le dit beau ;
L’inconscient le sait faux.
Ces visions subjectives nous enivrent ;
Retour d’objectivité, triste réalité.
Fictive utopie, manipulation accomplie.
Petite fille éperdue, liberté perdue ;
A jamais marquée, si tôt flagellée.
Conte de fée transformé, dégradation en croissante évolution.
D’érotisme à fatalisme,
D’aimée à traîné.
Jeunesse détruite, du à cette naïveté destructrice ;
Avenir incertain si ce n’est celui de putain.
La passion dans ce cas, simple désillusion.
Le conscient le dit beau ;
L’inconscient le sait faux.
Ces visions subjectives nous enivrent ;
Retour d’objectivité, triste réalité.
Fictive utopie, manipulation accomplie.
Petite fille éperdue, liberté perdue ;
A jamais marquée, si tôt flagellée.
Conte de fée transformé, dégradation en croissante évolution.
D’érotisme à fatalisme,
D’aimée à traîné.
Jeunesse détruite, du à cette naïveté destructrice ;
Avenir incertain si ce n’est celui de putain.
