Fysco
Maître Poète
Un long vol de corbeaux passe en rasant la terre.
La brume en drapeaux morts pend sur la cité morte,
Le feu, la terre et l'eau en font de même sorte,
Sources d'oppression et de fléaux divers.
La ville d'autrefois, sans tours et sans remparts,
Les croix de bois et les tombeaux de pierre
Couvraient les flancs de ces monts solitaires
Et de noirs bataillons de fantômes épars.
Entre les pavés gris des cours d'anciens couvents
Où des joncs exhalaient de longs soupirs dolents,
De froids ruisseaux courent sur un lit de pierre.
Le crépuscule étend sur les longs sillons gris,
Disperse à tous les vents avec son souffle amer,
Livre leur cendre morte au souffle de l'oubli.
La brume en drapeaux morts pend sur la cité morte,
Le feu, la terre et l'eau en font de même sorte,
Sources d'oppression et de fléaux divers.
La ville d'autrefois, sans tours et sans remparts,
Les croix de bois et les tombeaux de pierre
Couvraient les flancs de ces monts solitaires
Et de noirs bataillons de fantômes épars.
Entre les pavés gris des cours d'anciens couvents
Où des joncs exhalaient de longs soupirs dolents,
De froids ruisseaux courent sur un lit de pierre.
Le crépuscule étend sur les longs sillons gris,
Disperse à tous les vents avec son souffle amer,
Livre leur cendre morte au souffle de l'oubli.
