Le vent encore
Ne dort point,
Même dans le vide
Et le néant,
Rien n'est fini.
Même pour les crabes
Ou les tourteaux,
Si l'eau n'est plus
C'est pas bien grave,
Car aprés tout
Rien n'est fini,
Non,
Rien n'est fini.
Si l'espoir
Tombe dans le noir,
Et si elle est là,
Encore là,
La vie,
Alors rien n'est fini.
J'ai été poursuivi,
J'ai pris la fuite,
Et j'ai couru dans les champs,
Couvert par le chant des insectes,
Et malgrés l'horreur,
Malgrés la frayeur,
Je me suis dit,
Rien n'est fini.
Une peinture à l'aquarelle
Est totalement bâclée,
Et je me souviens de ce Claude,
Lantier était son nom famille,
Lui,
N'aurait pas hésité une seconde,
C'est à coup de cutter
Qu'il l'aurait esquinté,
Cette ignominie picturale,
Mais le peintre
À l'origine de cette oeuvre baclée
Hésite,
Après tout
Aucun génie n'est parfait,
Et puis une oeuvre ne meurt jamais,
Erreur aujourd'hui,
Merveille picturale demain,
Rien n'est fini.
Le vent,
Les crabes et les tourteaux,
L'espoir,
Moi, sous l'emprise de l'angoisse,
Et la peinture à l'aquarelle,
Tout ça n'est pas fini,
Non,
Rien n'est fini.
