iboujo
Maître Poète
Que reste-t-il du mot consommé sur une autre peau,
Quand le silence tient chaud, quel importance
D'être ce rien , abandonné le long d ' un ruisseau
D' eau croupie , dans une allée sans jouissance.
Que reste-t-il de la fleur dont le feu est éteint ,
Sinon que de périr séchée ,comme fétu de coco,
Mais une racine a juste besoin de terre et d'un pot,
Pour s'égayer , retrouvant le désir d'éclore un matin.
Dans un satin harmonieux , sachant conjuguer.
Que reste- t - il du temps des heures pour aimer,
L'as- tu su un jour au moins , dans tout ce dédain,
Tes mots entés telle l'épine , ont tué Rose ce matin.....
texte fictif
Quand le silence tient chaud, quel importance
D'être ce rien , abandonné le long d ' un ruisseau
D' eau croupie , dans une allée sans jouissance.
Que reste-t-il de la fleur dont le feu est éteint ,
Sinon que de périr séchée ,comme fétu de coco,
Mais une racine a juste besoin de terre et d'un pot,
Pour s'égayer , retrouvant le désir d'éclore un matin.
Dans un satin harmonieux , sachant conjuguer.
Que reste- t - il du temps des heures pour aimer,
L'as- tu su un jour au moins , dans tout ce dédain,
Tes mots entés telle l'épine , ont tué Rose ce matin.....
texte fictif
