Somnambule
Nouveau poète
Probablement.
La vie sépare.
Le temps répare, probablement.
Vagues espoirs...
Tombent des soirs, infiniment.
Combien de fois ?
Combien de « moi » ? Est-ce important ?
Tu n'en sais rien, probablement.
Tu reviendras.
Tu reviendras, probablement.
Le temps s'étire.
Le temps s'étire infiniment.
Cela me vrille.
C'est ça la vie : Cela se sent.
Mais tu le sais, probablement.
Rien n'est fini.
Tout est écrit, probablement.
Mais rien n'est vrai.
Rien n'est jamais, tout est « pourtant ».
Tout est portrait,
et trait pour trait, infiniment,
je t'aimerais, probablement.
23 février 2014
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