Pour ma plume ...
J'ai égaré ma plume, il me reste un stylo,
Mes écrits déjà laids en seront bien moins beaux,
Mais par hasard, au fond de mon trousseau,
Cassée et effilée, elle m'attendait dedans,
Si triste et en pleurant, me demanda tout bas,
Toi qui m'anime, que je ne critique pas tu sais,
Je veux revoir ta main, répare moi s'il te plaît,
Et je ne tremblerais plus lorsque tu n'es pas là,
Mais ma plume est cassée, je l'ai abandonnée,
Si un bon musicien peut être un bon Luthier,
Je ne suis écrivain, je ne peux pas l'aider,
Je suis peiné avec elle, tellement impuissant,
Jamais si grande tristesse, te retrouver enfin,
C'était devenu un rêve, cauchemar maintenant,
Toi qui était si vive, volante, gracieux instants,
Jour de deuil, celui ci, tu n'es plus dans ma main.
J'ai égaré ma plume, il me reste un stylo,
Mes écrits déjà laids en seront bien moins beaux,
Mais par hasard, au fond de mon trousseau,
Cassée et effilée, elle m'attendait dedans,
Si triste et en pleurant, me demanda tout bas,
Toi qui m'anime, que je ne critique pas tu sais,
Je veux revoir ta main, répare moi s'il te plaît,
Et je ne tremblerais plus lorsque tu n'es pas là,
Mais ma plume est cassée, je l'ai abandonnée,
Si un bon musicien peut être un bon Luthier,
Je ne suis écrivain, je ne peux pas l'aider,
Je suis peiné avec elle, tellement impuissant,
Jamais si grande tristesse, te retrouver enfin,
C'était devenu un rêve, cauchemar maintenant,
Toi qui était si vive, volante, gracieux instants,
Jour de deuil, celui ci, tu n'es plus dans ma main.
