Plus rien
Encore une lumière, qui dit c’est pas fini,
La soirée , n’est pas encore, passée dans l’ultime,
Il nous reste, des pages à finir ainsi,
Je serais sage ma sublime,
Il y a, comme une fumée, partant,
De l’horizon, qui dit, fais attention,
Demain n’est pas sûr, pourtant,
Tout est stoïque, malgré nos mentions,
Car plus rien ne se passe, et plus rien n’évolue,
Et autour, tellement de vautours,
Encore la lune se couche, une belle vue,
Sans les rêves, ou désirs, demain reste un four,
Encore une lueur qui dit ça continue,
Que même la vie, c’est une mort,
De ce qui nous rend plus fort,
Demain je meurs encore, de ta vue.
Encore une lumière, qui dit c’est pas fini,
La soirée , n’est pas encore, passée dans l’ultime,
Il nous reste, des pages à finir ainsi,
Je serais sage ma sublime,
Il y a, comme une fumée, partant,
De l’horizon, qui dit, fais attention,
Demain n’est pas sûr, pourtant,
Tout est stoïque, malgré nos mentions,
Car plus rien ne se passe, et plus rien n’évolue,
Et autour, tellement de vautours,
Encore la lune se couche, une belle vue,
Sans les rêves, ou désirs, demain reste un four,
Encore une lueur qui dit ça continue,
Que même la vie, c’est une mort,
De ce qui nous rend plus fort,
Demain je meurs encore, de ta vue.