Eléâzar
Maître Poète
L’église est grise et pierre à pierre elle s’effondre
Pareille à la neige que le soleil sait fondre
Et dans la dureté de son socle massif
Son combat corps à corps avec l’ogre agressif
Ne faiblit pas encore et dresse sa coupole
Pour défier le ciel embrassant chaque pôle ;
Cependant, peu à peu, vient le grand dénuement
Du vêtement qui est l’honneur du monument
Que dépouillent le vent, la pluie, la vilaine ombre
Dans le soleil brûlant annonçant le décombre.
La ronce mord son pied en trompant le printemps
Qui voulait qu’un lys blanc fêtât ses cent vingt ans
Et l’abeille se perd à chercher une acanthe
Dans sa circonférence où la plante est vacante ;
Une très vieille en noir attaquée elle aussi
Par les morsures de la vie semble en souci
D’envisager que ce lieu de fraternité
Soit délaissé par le Dieu de l’éternité
Qui tente d’effacer en douceur une larme
Sur sa joue ridée à la couleur de la marne.
Pareille à la neige que le soleil sait fondre
Et dans la dureté de son socle massif
Son combat corps à corps avec l’ogre agressif
Ne faiblit pas encore et dresse sa coupole
Pour défier le ciel embrassant chaque pôle ;
Cependant, peu à peu, vient le grand dénuement
Du vêtement qui est l’honneur du monument
Que dépouillent le vent, la pluie, la vilaine ombre
Dans le soleil brûlant annonçant le décombre.
La ronce mord son pied en trompant le printemps
Qui voulait qu’un lys blanc fêtât ses cent vingt ans
Et l’abeille se perd à chercher une acanthe
Dans sa circonférence où la plante est vacante ;
Une très vieille en noir attaquée elle aussi
Par les morsures de la vie semble en souci
D’envisager que ce lieu de fraternité
Soit délaissé par le Dieu de l’éternité
Qui tente d’effacer en douceur une larme
Sur sa joue ridée à la couleur de la marne.
