Mistislav
Nouveau poète
Cette toile et pleine et si vide
Le temps passe sans lui donner une ride
Un travail si long et dur
Que je ne peux que continuer malgré ce que j'endure
Un tel blanc, et tant de couleur dessus
Cependant je ne que passer au dessus
Ce blanc impossible à remplir
Cette toile qui semble impossible à finir
Mais il y a là, cette partie si proche et si loin
Dessiné avec couleur, l'esprit en mois
Si ratée, si gâchée
Inutilement utilisée
Cette partie peinte après dix années
Et prolongée jusqu'à dix huits années
Râté, hideuse, à refaire
Sans savoir si elle pouvait ensuite me plaire
Cette toile est mauvaise
Bonne qu'a plongée dans la terre glaise
Ces couleurs et ces pots inutilements utilisés
Quelle folie était-ce d'en user
Tout ceci à repeindre
Plutôt que de se geindre
Autant se concentrer sur cette partie blanche
Y trouver un intérêt, serait faire une vengance
A ces pots gaspillés
A cette toile ruinée
A cette peinture pillée
A cette vie piétinée
Le temps passe sans lui donner une ride
Un travail si long et dur
Que je ne peux que continuer malgré ce que j'endure
Un tel blanc, et tant de couleur dessus
Cependant je ne que passer au dessus
Ce blanc impossible à remplir
Cette toile qui semble impossible à finir
Mais il y a là, cette partie si proche et si loin
Dessiné avec couleur, l'esprit en mois
Si ratée, si gâchée
Inutilement utilisée
Cette partie peinte après dix années
Et prolongée jusqu'à dix huits années
Râté, hideuse, à refaire
Sans savoir si elle pouvait ensuite me plaire
Cette toile est mauvaise
Bonne qu'a plongée dans la terre glaise
Ces couleurs et ces pots inutilements utilisés
Quelle folie était-ce d'en user
Tout ceci à repeindre
Plutôt que de se geindre
Autant se concentrer sur cette partie blanche
Y trouver un intérêt, serait faire une vengance
A ces pots gaspillés
A cette toile ruinée
A cette peinture pillée
A cette vie piétinée
