bousselham
Nouveau poète
Pauvre vagabond
Il a des trous d’air dans sa tête,
Quand il parle, il allume sa sale cigarette,
Il dort sous une étoile de lumière,
Ses habits usés plein de poussière,
Quand la nuit tombe son marathon s’arrête,
Il s’allonge quelque part sur une crête,
Il s’approche du ciel et sa tempête,
Les oiseaux le distinguent par sa baroque tète,
Tout son bagage l’emporte dans ses mains,
Pour assurer sa vie, il empreinte tout chemin,
Sa barbe blanche et ses cheveux gris,
Pauvre vagabond , persiste et survit !
Il a des trous d’air dans sa tête,
Quand il parle, il allume sa sale cigarette,
Il dort sous une étoile de lumière,
Ses habits usés plein de poussière,
Quand la nuit tombe son marathon s’arrête,
Il s’allonge quelque part sur une crête,
Il s’approche du ciel et sa tempête,
Les oiseaux le distinguent par sa baroque tète,
Tout son bagage l’emporte dans ses mains,
Pour assurer sa vie, il empreinte tout chemin,
Sa barbe blanche et ses cheveux gris,
Pauvre vagabond , persiste et survit !