totora
Nouveau poète
"Je regarde la neige tomber sur mon monde, déréglé de la réalité, et je pleure, je me dis que c'est dure, que je n'ai plus envie d'avancer, de continuer, mais je le fais. Je me lève et je marche, je te regarde au loin, prendre un chemin différent, et murmurer que c'est terminé, qu'il n'y a plus de raison pour que je me batte, je marche et je pleure, conscient que tu à raison, que tout espoir est perdu. Je marche et j'écris, des utopie, ton retour, ta prise de conscience, et des questions que je prend le temps de murmurer avant... et de crier après, abattu par ce silence qui deviendras éternel... [Comment vas tu ? Que fais tu ? Est tu heureuse ? Pense tu encore à moi ? As tu compris que tu à fais le mauvais choix ? Vas tu me laisser souffrir encore longtemps comme ça ?] Et je marche et je pleure mais je m'en tape, il n'y a plus rien autour de moi, plus d'ange qui passe pour couvrir de bonheur mon univers, plus d'air, plus de mer, plus d'arbre, de
s forets entière sont sortis de terre, pour mourir ailleurs, et puis mince, qu'est ce que cela peux bien faire ? Moi je marche, et je glisse, je marche et j'ai du mal, je cours et je pleure, par ce que sans toi je ne suis rien, par ce que sans nous ce monde n'est que des brisures de rêves épars, maintenant je lâche ma plume, mon stylo, mon crayon, où tout autre matière a raisonner de la sorte, et je continue ma course, seul, froid, distant, et j’attends que le temps passe. Et tu sais quoi ma plume ? Moi j'ai mal."
"Dis est ce que tu m'écoute, dis est ce que tu m'entend ? Mon cœur ne bat plus, il est mort je crois, tout comme moi. Dis est ce que tu écoute, est ce que tu entend ? Les prières que je t'adresse chaque secondes, les yeux rivés sur un mur blanc, espérant qu'il se tache de sang, de mon sang."
s forets entière sont sortis de terre, pour mourir ailleurs, et puis mince, qu'est ce que cela peux bien faire ? Moi je marche, et je glisse, je marche et j'ai du mal, je cours et je pleure, par ce que sans toi je ne suis rien, par ce que sans nous ce monde n'est que des brisures de rêves épars, maintenant je lâche ma plume, mon stylo, mon crayon, où tout autre matière a raisonner de la sorte, et je continue ma course, seul, froid, distant, et j’attends que le temps passe. Et tu sais quoi ma plume ? Moi j'ai mal."
"Dis est ce que tu m'écoute, dis est ce que tu m'entend ? Mon cœur ne bat plus, il est mort je crois, tout comme moi. Dis est ce que tu écoute, est ce que tu entend ? Les prières que je t'adresse chaque secondes, les yeux rivés sur un mur blanc, espérant qu'il se tache de sang, de mon sang."
