wahida
Nouveau poète
Le grand lit n’est pas défait
Les draps ne sont pas froissés
Les rideaux sont tous tirés
La grosse horloge arrêtée
Les bûches dans la cheminée
N’ont pas été allumées
Les bougies se sont éteintes
On entend du vent la plainte
Sur la chaise un vieux chapeau
Sur la table quelques photos
La belle armoire est vide
Le miroir plus si limpide
Les rêves se sont enfuis
Et tout est devenu gris
Le beau feu de la passion
D’être n’a plus sa raison
Sur le petit écritoire
Le récit de notre histoire
Le mot fin seul est écrit
Où est passée notre vie ?
Les draps ne sont pas froissés
Les rideaux sont tous tirés
La grosse horloge arrêtée
Les bûches dans la cheminée
N’ont pas été allumées
Les bougies se sont éteintes
On entend du vent la plainte
Sur la chaise un vieux chapeau
Sur la table quelques photos
La belle armoire est vide
Le miroir plus si limpide
Les rêves se sont enfuis
Et tout est devenu gris
Le beau feu de la passion
D’être n’a plus sa raison
Sur le petit écritoire
Le récit de notre histoire
Le mot fin seul est écrit
Où est passée notre vie ?