On y revient toujours sur les lieux de son crime,
On y revient toujours sur ses gestes passés,
Ramasser ces débris que l'on croyait infimes
Essayer, miséreux, de les raccommoder.
Lorsqu'au lever du jour on mutile une fleur,
Lorsqu'on jette aux orties ses espoirs mal vécus,
On se souvient parfois, au défilé des heures,
Des ces restes épars qui semblaient disparus.
Avec ces brins de vie on se refait un monde,
On se dit qu'à nouveau il en naîtra le rève,
De ces notes froissées, blanches noires ou rondes,
Il ne reste plus rien lorsque la nuit s'achève.
Alors on dit sa peine aux murs ou à un chien,
Qu'importe ce qu'ils sont, pourvu qu'ils nous écoutent,
Le chant des souvenirs est devenu loitain
Reste le ciel du jour et le coeur en déroute.
Et puis, levant les yeux, on croit voir un fantôme
Ou un ange malin qui se penche sur nous,
Ainsi, en un instant, on redevient un homme
Etonné que, soudain, ne hurlent plus les loups.
On y revient toujours sur ses gestes passés,
Ramasser ces débris que l'on croyait infimes
Essayer, miséreux, de les raccommoder.
Lorsqu'au lever du jour on mutile une fleur,
Lorsqu'on jette aux orties ses espoirs mal vécus,
On se souvient parfois, au défilé des heures,
Des ces restes épars qui semblaient disparus.
Avec ces brins de vie on se refait un monde,
On se dit qu'à nouveau il en naîtra le rève,
De ces notes froissées, blanches noires ou rondes,
Il ne reste plus rien lorsque la nuit s'achève.
Alors on dit sa peine aux murs ou à un chien,
Qu'importe ce qu'ils sont, pourvu qu'ils nous écoutent,
Le chant des souvenirs est devenu loitain
Reste le ciel du jour et le coeur en déroute.
Et puis, levant les yeux, on croit voir un fantôme
Ou un ange malin qui se penche sur nous,
Ainsi, en un instant, on redevient un homme
Etonné que, soudain, ne hurlent plus les loups.
