Poucha13
Nouveau poète
Lorsque le grand froid arrive,
Quand le vent arrache les feuilles,
Il n’y a plus personne sur la rive,
Et la nature se met en deuil.
Les gens ressemblent à de manchots,
En se collant les uns aux autres.
Ils veulent tous un café chaud,
Ou du muffin aux fraises entre-autre.
Plus personne ne veut sortir,
Si non, on sort en longs manteaux.
À quoi bon encore mentir?
Espèces d’annonceurs-météo.
Ils nous annoncent un petit froid,
Mais il y fait moins vingt-quatre.
Il y a quand même des gens qui croient,
Et d’autres à la maison se cloîtrent.
En plus, il fait maintenant très noir,
Le soleil s’en va plus tôt.
Son beau-coucher devient plus rare,
Et on se sent dans un tombeau.
Et moi, pourquoi j’écris ceci?
Pour vous remonter le moral,
En me moquant de notre vie,
Je fais ma job, en général.
Quand le vent arrache les feuilles,
Il n’y a plus personne sur la rive,
Et la nature se met en deuil.
Les gens ressemblent à de manchots,
En se collant les uns aux autres.
Ils veulent tous un café chaud,
Ou du muffin aux fraises entre-autre.
Plus personne ne veut sortir,
Si non, on sort en longs manteaux.
À quoi bon encore mentir?
Espèces d’annonceurs-météo.
Ils nous annoncent un petit froid,
Mais il y fait moins vingt-quatre.
Il y a quand même des gens qui croient,
Et d’autres à la maison se cloîtrent.
En plus, il fait maintenant très noir,
Le soleil s’en va plus tôt.
Son beau-coucher devient plus rare,
Et on se sent dans un tombeau.
Et moi, pourquoi j’écris ceci?
Pour vous remonter le moral,
En me moquant de notre vie,
Je fais ma job, en général.
