Abyssia
Nouveau poète
Il y a dans certaines paroles inscrites,
Des propos durs, sanglants ou peinés,
Ceux d'un coeur déçu et enflammé
Appartenant sans raison à un ermite.
Ermites de coeur et non de position,
Nos sentiments s'écrivent et se lisent.
Peu sont capables de compréhension
Pour nos belles phrases qui s'enlisent.
Nos rêves se sont parfois envolés,
Ou parfois se sont seulement cachés.
Mais ils s'enterrent si bien et si profond,
Qu'ils se perdent dans nos tréfonds.
Alors, rejaillisent sous notre plume,
Nos émotions qu'on croyait évanouies,
Nos désirs qu'on pensait sans accabit,
Et qui retombent comme des enclumes.
Les textes sont parfois la seule manière
Que nous autres, poètes d'un temps,
Avons pour nous soulager de notre ère,
Qu'importe le degré de notre talent.
Certains peignent ou composent sans cesse,
Nous, nous vous écrivons notre détresse,
A l'aide de formes et de figures précises,
Des mots qui vous échappent dans la brise.
Des propos durs, sanglants ou peinés,
Ceux d'un coeur déçu et enflammé
Appartenant sans raison à un ermite.
Ermites de coeur et non de position,
Nos sentiments s'écrivent et se lisent.
Peu sont capables de compréhension
Pour nos belles phrases qui s'enlisent.
Nos rêves se sont parfois envolés,
Ou parfois se sont seulement cachés.
Mais ils s'enterrent si bien et si profond,
Qu'ils se perdent dans nos tréfonds.
Alors, rejaillisent sous notre plume,
Nos émotions qu'on croyait évanouies,
Nos désirs qu'on pensait sans accabit,
Et qui retombent comme des enclumes.
Les textes sont parfois la seule manière
Que nous autres, poètes d'un temps,
Avons pour nous soulager de notre ère,
Qu'importe le degré de notre talent.
Certains peignent ou composent sans cesse,
Nous, nous vous écrivons notre détresse,
A l'aide de formes et de figures précises,
Des mots qui vous échappent dans la brise.