Verona
Nouveau poète
Qu’adviendra t-il donc de mes phrases une fois que mon souffle froid
Aura expiré en extase sous le blanc édredon froissé ?
M’aura-t-on déjà remplacé par une image sur la croix
Une chandelle qui s’embrase sous les frêles fronts baissés ?
Ma plume sera orpheline, sèche et couchée sur le papier
Trace invisible de mes lignes, en mon cœur le nectar tari
Disséminée ma rêverie sur quelques ébauches pliées
Enfin tous mes rayons déclinent, devant eux la nuit renchérit.
Où ira s’envoler ma voix ailleurs qu’en ces plaines d’azur
Aux cimes des vieux pins qui ploient sous le mistral ensoleillé ?
Mes chansons d’amour balayées par les pluies battant la mesure
Lorsque le ressac se déploie sur les rivages écaillés.
Cà et là, entre les rideaux, mes yeux souriront sur les murs
Accrochée au porte-manteau une brise d’anciens parfums
Caressera encore la main de celle qui mon nom murmure
Bercera l’enfant au repos dans la tiédeur d’un soleil brun.
Que restera t-il de mon cœur sinon les souvenirs heureux ?
Parmi les instants de douleur où j’ai pu oublier de vivre
Quand, aveuglé, j’ai voulu suivre de sombres pas aventureux
Aura expiré en extase sous le blanc édredon froissé ?
M’aura-t-on déjà remplacé par une image sur la croix
Une chandelle qui s’embrase sous les frêles fronts baissés ?
Ma plume sera orpheline, sèche et couchée sur le papier
Trace invisible de mes lignes, en mon cœur le nectar tari
Disséminée ma rêverie sur quelques ébauches pliées
Enfin tous mes rayons déclinent, devant eux la nuit renchérit.
Où ira s’envoler ma voix ailleurs qu’en ces plaines d’azur
Aux cimes des vieux pins qui ploient sous le mistral ensoleillé ?
Mes chansons d’amour balayées par les pluies battant la mesure
Lorsque le ressac se déploie sur les rivages écaillés.
Cà et là, entre les rideaux, mes yeux souriront sur les murs
Accrochée au porte-manteau une brise d’anciens parfums
Caressera encore la main de celle qui mon nom murmure
Bercera l’enfant au repos dans la tiédeur d’un soleil brun.
Que restera t-il de mon cœur sinon les souvenirs heureux ?
Parmi les instants de douleur où j’ai pu oublier de vivre
Quand, aveuglé, j’ai voulu suivre de sombres pas aventureux
De mes succès à mes erreurs, j’aurai bien composé mon livre.
