VikThor
Maître Poète
Bientôt le printemps, au revoir l'hiver... mais...
Ta vie se compte en printemps
la mienne est faite d'hivers
mes tempes aux fils d'argent
se rident comme un désert.
Ma peau n'est qu'un parchemin
où s'inscrivent tes histoires
elles gravent à l'or fin
tout mon amour à ta gloire.
Entre tes bras je ne veux
que me presser dans ton ombre
désormais je suis trop vieux
pour sortir de ta pénombre.
Je t'aime comme une rose
que je ne pourrai cueillir
mon regard sur toi se pose
comme un poème à t'écrire.
Je brûle d'une passion
qui ne peut se déclarer
je reste dans l'émotion
de rêves inachevés.
De ces matins qui me restent
tu es mon plus bel hiver
où dans mes ultimes gestes
s'égrène mon univers.
Vik
Ta vie se compte en printemps
la mienne est faite d'hivers
mes tempes aux fils d'argent
se rident comme un désert.
Ma peau n'est qu'un parchemin
où s'inscrivent tes histoires
elles gravent à l'or fin
tout mon amour à ta gloire.
Entre tes bras je ne veux
que me presser dans ton ombre
désormais je suis trop vieux
pour sortir de ta pénombre.
Je t'aime comme une rose
que je ne pourrai cueillir
mon regard sur toi se pose
comme un poème à t'écrire.
Je brûle d'une passion
qui ne peut se déclarer
je reste dans l'émotion
de rêves inachevés.
De ces matins qui me restent
tu es mon plus bel hiver
où dans mes ultimes gestes
s'égrène mon univers.
Vik
