Mon livre.
Ce matin j’ai retourné la terre,
disposée le long de la page blanche.
Elle était fertilisée par de grands vers,
agrippés aux racines par leurs branches.
Une taupe égarée s’émeut de mes pensées,
sur les notes d’une musique endiablée.
Je récolte, alors, tous mes secrets, là, plantés
sur cette belle toile, dressée, par l’araignée.
Je respire l’air de l’esprit furibond
qui s’évade du grand chêne moribond.
Les glands explosent de l’arbre touché
par la mort qui fuit le soleil, au levé.
Soudain, j’ai peur de saisir ma plume
Je crains la sclérose qui accoutume.
En manque d’inspiration, j’active l’enclume.
Dans ton décolleté je plonge et hume.
Je bois en douceur, l’alcool de ton cœur.
Mes mots retrouvent bonne humeur.
Les contours de tes lèvres m’enivrent
De tes yeux océan je puiserai le sel qui rend ivre.
Mon livre...
Loïc ROUSSELOT
Ce matin j’ai retourné la terre,
disposée le long de la page blanche.
Elle était fertilisée par de grands vers,
agrippés aux racines par leurs branches.
Une taupe égarée s’émeut de mes pensées,
sur les notes d’une musique endiablée.
Je récolte, alors, tous mes secrets, là, plantés
sur cette belle toile, dressée, par l’araignée.
Je respire l’air de l’esprit furibond
qui s’évade du grand chêne moribond.
Les glands explosent de l’arbre touché
par la mort qui fuit le soleil, au levé.
Soudain, j’ai peur de saisir ma plume
Je crains la sclérose qui accoutume.
En manque d’inspiration, j’active l’enclume.
Dans ton décolleté je plonge et hume.
Je bois en douceur, l’alcool de ton cœur.
Mes mots retrouvent bonne humeur.
Les contours de tes lèvres m’enivrent
De tes yeux océan je puiserai le sel qui rend ivre.
Mon livre...
Loïc ROUSSELOT
