Albert Auguste
Poète libéré
Il faut faire son deuil pour avancer. Quelle hérésie quand j'y réfléchis, je n'ai aucun défunt à oublier. Tu sais, ils s'en sont allés, ils sont partis. Mais partir c'est aller quelque part me semble-t-il. J'ai beau chercher sur la Terre dans les Cieux, j'ai parcouru les mers et leurs îles. Nulle âme défunte qui vive à l'horizon sous le ciel gris. Il faut se faire une raison, ils sont poussières, sous un rocher, au fond de l'Océan. Nul besoin de me recueillir aujourd'hui comme hier. Impossible pour moi d'imaginer le néant, alors qu'ils sont là, tout à côté de moi, quand je lis, quand j'écris, quand je vis. Ils me parlent et guident mes pas, mes fantômes sont en moi à jamais. S’ils n'existent pas, c'est que je suis mort ! Point de folie dans ce discours. Vous n'y croyez pas, peut-être ai-je tort ? Pourtant je les entends tous les jours. Du manque vous souffrez comme tout à chacun, mais les chaises manquent à nouveau, d’autres petits Hommes sont venus autour de la table dégarnie. D'autres joies emplissent nos cœurs, d'autres pleurs aussi. Ainsi va la vie des mortels. Nous le savons mais il nous est douloureux de l'accepter. Alors je vous le dis avec sincérité : j'aime mes fantômes. Ils ne sont point fardeau. Et je sais qu'à l'heure du dernier jugement, quand l'Ange de la Mort emportera mon corps, l'enveloppe sera vide : mes fantômes et moi-même auront une énième destinée dans l’esprit des âmes croisées sur le chemin de la vie. N'est-ce point cela que l'on nomme : l'éternité ?
