MARATHON MAN
Il est l'un de ces êtres que je croise journellement,
Sa présence s'intègre, se confond au paysage
Et il m'a fallu un certain laps de temps
Avant de le considérer comme Personnage...
C'est un résident de la maison de retraite,
Ma curiosité s'avive devant son intrigante silhouette...
Il marche, il marche, il marche
Du matin au soir il marche,
En toutes saisons il marche,
Il marche, il marche, il marche...
Nulle lenteur, nulle rapidité à détecter.
D'un pas franc, ferme et farouchement décidé
Il s'attaque à trente kilomètres dans la journée,
En toute splendeur, en toute lucidité...
L'été
Sur la route vers mon travail je le croise,
Marchant, marchant, marchant
Sous un soleil brûlant,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Rassurée de ne le retrouver desséché,
Calciné, embrasé...en quelque bas fossé...
L'automne
Sure la route vers mon travail, je le croise,
Marchant, marchant, marchant
Sous la pluie, sous le vent,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Mouillé, venté et de son pas bien assuré
Il continue, il poursuit sa marche insensée (?)
L'hiver
Sur la route vers mon travail, je le croise,
Marchant, marchant, marchant
Sous la neige, sous les glaciales gelures du temps,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Il poursuit assidûment sa route, son chemin
En dépit des morsures du froid sur ses mains...
Le printemps
Sur la route vers mon travail, je le croise,
Marchant, marchant, marchant
En cette saison d'espoir, sous le soleil naissant,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Continuant sa voie bien tracée sur l'asphalte
S'octroyant, depuis peu, quelques brèves haltes...
Certains soirs, avant d'attaquer le service
Alors que je profite d'une pose cigarette,
Il passe tout près de moi, sortant de l'hospice,
Je n'ose le saluer et jouer les troubles fêtes
Car il repart à nouveau, fier de ses deux pieds
Pour une dernière marche avant de sommeiller...
"Marathon man " est le surnom que j'ai choisi,
Étrange caricature au ventre rebondi...
On dirait qu'il sort tout droit d'une bande dessinée:
Doté d'un visage poupin au nez épaté,
D'une mâchoire déformée, d'un menton en galoche,
D'une chevelure poivre et sel qui filoche...
Un bleu phosphore illumine son muet regard
Et semble balayer la chaussée tels des phares...
Je m'interroge sur son obsession, ses pensées,
Durant ses longues marches à quoi doit il songer?
Au passé...aux chemins escarpés de la vie?...
Il marche, il marche, peut-être pour combler son ennui?
Dans sa jeunesse il était sans doute routier,
Époux bien trop souvent absent donc divorcé?
Je sais qu'un jour certain je ne le croiserai plus,
Il sera parti au loin, là- bas dans les nues...
Et là, il volera en toute liberté,
Léger, parmi les étoiles de la voie lactée....
Sa présence s'intègre, se confond au paysage
Et il m'a fallu un certain laps de temps
Avant de le considérer comme Personnage...
C'est un résident de la maison de retraite,
Ma curiosité s'avive devant son intrigante silhouette...
Il marche, il marche, il marche
Du matin au soir il marche,
En toutes saisons il marche,
Il marche, il marche, il marche...
Nulle lenteur, nulle rapidité à détecter.
D'un pas franc, ferme et farouchement décidé
Il s'attaque à trente kilomètres dans la journée,
En toute splendeur, en toute lucidité...
L'été
Sur la route vers mon travail je le croise,
Marchant, marchant, marchant
Sous un soleil brûlant,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Rassurée de ne le retrouver desséché,
Calciné, embrasé...en quelque bas fossé...
L'automne
Sure la route vers mon travail, je le croise,
Marchant, marchant, marchant
Sous la pluie, sous le vent,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Mouillé, venté et de son pas bien assuré
Il continue, il poursuit sa marche insensée (?)
L'hiver
Sur la route vers mon travail, je le croise,
Marchant, marchant, marchant
Sous la neige, sous les glaciales gelures du temps,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Il poursuit assidûment sa route, son chemin
En dépit des morsures du froid sur ses mains...
Le printemps
Sur la route vers mon travail, je le croise,
Marchant, marchant, marchant
En cette saison d'espoir, sous le soleil naissant,
A mon retour dans l'après midi, je le croise,
Continuant sa voie bien tracée sur l'asphalte
S'octroyant, depuis peu, quelques brèves haltes...
Certains soirs, avant d'attaquer le service
Alors que je profite d'une pose cigarette,
Il passe tout près de moi, sortant de l'hospice,
Je n'ose le saluer et jouer les troubles fêtes
Car il repart à nouveau, fier de ses deux pieds
Pour une dernière marche avant de sommeiller...
"Marathon man " est le surnom que j'ai choisi,
Étrange caricature au ventre rebondi...
On dirait qu'il sort tout droit d'une bande dessinée:
Doté d'un visage poupin au nez épaté,
D'une mâchoire déformée, d'un menton en galoche,
D'une chevelure poivre et sel qui filoche...
Un bleu phosphore illumine son muet regard
Et semble balayer la chaussée tels des phares...
Je m'interroge sur son obsession, ses pensées,
Durant ses longues marches à quoi doit il songer?
Au passé...aux chemins escarpés de la vie?...
Il marche, il marche, peut-être pour combler son ennui?
Dans sa jeunesse il était sans doute routier,
Époux bien trop souvent absent donc divorcé?
Je sais qu'un jour certain je ne le croiserai plus,
Il sera parti au loin, là- bas dans les nues...
Et là, il volera en toute liberté,
Léger, parmi les étoiles de la voie lactée....
Nota: "Marathon man" existe vraiment...ce poème n'est pas une fiction mais un fait réel...Il faudrait qu'un jour j'ose lui parler et peut être lui donner cet écrit???
