BornBackwards
Nouveau poète
Mère, ça se dit mère...
Elle a toujours été parmis nous comme une étrangère,
à traîner derrière elle son calvaire, telle une passagère de l'enfer.
Mère.
Elle mène une bagarre rare contre elle même, mais toujours, elle se préfère.
Mère, qui s'emmêle dans le lierre de l'amour et de la haine, une rage barbare,
contrebandière de l'amer, elle peint l'aquarelle, pâle, lunaire d'un désert d'émotion juste en levant l'auriculaire.
Une mère qui montre les molaires à l'enfant qui la vénère;
elle le gèle de son cœur de glace et de pierre.
Elle s'impose dans notre univers dans un élan de désespoir,
car la plaie d'hier saigne encore, car il est trop tard, car elle est la mort.
Mère particulière, même peu ordinaire...
Qui osera traire la tétonnière ?
Elle a toujours été parmis nous comme une étrangère,
à traîner derrière elle son calvaire, telle une passagère de l'enfer.
Mère.
Elle mène une bagarre rare contre elle même, mais toujours, elle se préfère.
Mère, qui s'emmêle dans le lierre de l'amour et de la haine, une rage barbare,
contrebandière de l'amer, elle peint l'aquarelle, pâle, lunaire d'un désert d'émotion juste en levant l'auriculaire.
Une mère qui montre les molaires à l'enfant qui la vénère;
elle le gèle de son cœur de glace et de pierre.
Elle s'impose dans notre univers dans un élan de désespoir,
car la plaie d'hier saigne encore, car il est trop tard, car elle est la mort.
Mère particulière, même peu ordinaire...
Qui osera traire la tétonnière ?