Roosalie
Nouveau poète
Mon vie n'en est plus une,
ma tête est explosée,
Parlons de ma plume,
qui encaisse sans cassé.
Lourd est le fardeau,
qu'elle doit porter.
Pour tous ces mots,
trop brisés.
Fine elle est,
et j'ai peur qu'elle casse,
Avec tout ces vers,
ces mots de glaces.
Une plume blessée,
comme sa propiétaire.
Trop d'encre sèché,
pour des sentiments traitres.
En cette soirée d'hiver,
ma plume ne cintille pas.
Comme une vague sur la mer
elle s'envola,
Trop lourd étais le fardeau,
elle avait tant été la pour moi.
qu'aujourd'hui elle vole là-haut,
et plus jamais elle n'écrira.
ma tête est explosée,
Parlons de ma plume,
qui encaisse sans cassé.
Lourd est le fardeau,
qu'elle doit porter.
Pour tous ces mots,
trop brisés.
Fine elle est,
et j'ai peur qu'elle casse,
Avec tout ces vers,
ces mots de glaces.
Une plume blessée,
comme sa propiétaire.
Trop d'encre sèché,
pour des sentiments traitres.
En cette soirée d'hiver,
ma plume ne cintille pas.
Comme une vague sur la mer
elle s'envola,
Trop lourd étais le fardeau,
elle avait tant été la pour moi.
qu'aujourd'hui elle vole là-haut,
et plus jamais elle n'écrira.
