céruléen
Maître Poète
MA MUSE.
Ma muse me fait souffrir, de mes mots elle s'en amusent.
Usé, ma plume ne gambade plus sur le plat de ma feuille.
C'est dans le silence que tu me parles, la nuit tu es intruse
Souffles moi des mots et je ferais de belles rimes en accueil.
De toutes les couleurs, de toutes les senteurs, avec passion.
Mais un voleur de mots s'est emparé de phrases en attente.
J'aspire à une inspiration constante et non à une expiration.
Les poètes sont friands de ce besoin suprême, ils s'impatientent.
Quel cruel supplice, mon égérie, d'attendre ton bon vouloir.
Je me nourris de tes mots, comme une fleur se nourrit de pluie.
Je me meurs sans ta lumière, sans ta grâce, sans exutoire.
Fais moi revivre, sourire à la vie, sors moi de ce puits.
Pour mémo, les miens sèment l'amour ou la tragédie.
Ils s'aiment quand tu es là, tu veilles, rêvasseuse.
Donne moi juste un thème et j'en ferais une rhapsodie.
Sur un air de cornemuse, te voilà enfin revenue, un brin chuchoteuse.
Ma muse me fait souffrir, de mes mots elle s'en amusent.
Usé, ma plume ne gambade plus sur le plat de ma feuille.
C'est dans le silence que tu me parles, la nuit tu es intruse
Souffles moi des mots et je ferais de belles rimes en accueil.
De toutes les couleurs, de toutes les senteurs, avec passion.
Mais un voleur de mots s'est emparé de phrases en attente.
J'aspire à une inspiration constante et non à une expiration.
Les poètes sont friands de ce besoin suprême, ils s'impatientent.
Quel cruel supplice, mon égérie, d'attendre ton bon vouloir.
Je me nourris de tes mots, comme une fleur se nourrit de pluie.
Je me meurs sans ta lumière, sans ta grâce, sans exutoire.
Fais moi revivre, sourire à la vie, sors moi de ce puits.
Pour mémo, les miens sèment l'amour ou la tragédie.
Ils s'aiment quand tu es là, tu veilles, rêvasseuse.
Donne moi juste un thème et j'en ferais une rhapsodie.
Sur un air de cornemuse, te voilà enfin revenue, un brin chuchoteuse.
