Garibaldi
Maître Poète
La nature, miette parmi les nombreux décombres,
Hurlant sa peine à travers les saisons et les ombres…
Et ce douloureux souvenir hivernal, infernal,
Sur ce cœur jette encore un froid glacial…
Le vol de ces minutes, de ces heures que tu nombres…
Pourrait-on juste et simplement retenir,
Combien le seront, dans cet avenir,
Vivants, forts, aimants… et combien sombres…
L’humanité, minuscule parmi la pénombre,
Laissant ses valeurs à travers les épreuves et les encombres…
Et ce triste sort parental, amertume impartiale,
Sur ce cœur dépose parfois encore une touche sentimentale…
Les années paisiblement s’épuisent et se posent,
Que de larmes, que d’épines pour une si jolie rose…
L’éternité qui s’écoule fait bien, mourir ne doit être que morose,
Puisque vivre paraît parfois si peu et immensément tant de choses…
Hurlant sa peine à travers les saisons et les ombres…
Et ce douloureux souvenir hivernal, infernal,
Sur ce cœur jette encore un froid glacial…
Le vol de ces minutes, de ces heures que tu nombres…
Pourrait-on juste et simplement retenir,
Combien le seront, dans cet avenir,
Vivants, forts, aimants… et combien sombres…
L’humanité, minuscule parmi la pénombre,
Laissant ses valeurs à travers les épreuves et les encombres…
Et ce triste sort parental, amertume impartiale,
Sur ce cœur dépose parfois encore une touche sentimentale…
Les années paisiblement s’épuisent et se posent,
Que de larmes, que d’épines pour une si jolie rose…
L’éternité qui s’écoule fait bien, mourir ne doit être que morose,
Puisque vivre paraît parfois si peu et immensément tant de choses…
