AnnaVart
Maître Poète
L’exil…
J'ai mal de ma patrie, et le mal me ronge,
pas de solution pour y retourner,
chaque aube est un supplice, un mirage qui s'allonge,
un cri silencieux que je ne peux qu'étouffer.
Mon âme est une terre aride,
mes souvenirs sont des fantômes qui errent,
le cœur lourd d'une tristesse lucide,
je navigue dans un exil amer.
Les rires d'antan me poursuivent,
le parfum de ma rue m'étreint,
je suis un arbre sans racines qui dérive,
un étranger dans un monde incertain.
J'écris mon chagrin sur des feuilles mortes,
j'attends un vent qui me ramènera,
ouvrir enfin la bonne porte,
et sentir le soleil de là-bas.
Écris par AnnaVart
Tous droits sont réservés ©
J'ai mal de ma patrie, et le mal me ronge,
pas de solution pour y retourner,
chaque aube est un supplice, un mirage qui s'allonge,
un cri silencieux que je ne peux qu'étouffer.
Mon âme est une terre aride,
mes souvenirs sont des fantômes qui errent,
le cœur lourd d'une tristesse lucide,
je navigue dans un exil amer.
Les rires d'antan me poursuivent,
le parfum de ma rue m'étreint,
je suis un arbre sans racines qui dérive,
un étranger dans un monde incertain.
J'écris mon chagrin sur des feuilles mortes,
j'attends un vent qui me ramènera,
ouvrir enfin la bonne porte,
et sentir le soleil de là-bas.
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