Les tilleuls se cambrent sous le souffle

[rivière]

Les tilleuls se cambrent sous le souffle​

Les tilleuls de la promenade, vêtus de lune,
se cambrent sous le souffle,
un bruit parfois trouble l’eau du silence,​

les frêles hyacinthes agonisent en ce mois de mai,
dans les bois et les chemins creux
avant que ne rayonne la principauté du soleil,​

non loin de notre maison, et de notre hameau,
coulent le Loir,
et le soupir de nos langueurs saphiques.​

Tu dors, nue, allongée
tout contre mes seins arrogants et lourds,
ô ma Divine, ma Maîtresse, ma Fée,​

parmi le désordre de nos draps
ravagés par nos duels d’Eros,
des ombres incertaines se devinent,​

puis se meuvent
derrière la fenêtre de notre chambre
où préside notre couche.​

Tu as seize ans, ma Douce, et un teint de porcelaine,
ta longue chevelure de jais se mêle à la mienne,
nos robes, nos bas de soie, nos culottes,​

et nos escarpins gisent à terre,
car
le Plaisir n’attend pas,​

dès ton réveil, à l’aurore, je te murmurerai
à nouveau des sonnets de Grâce, car hier dès la brune,
entre mes bras, tu as effeuillé les lais de la luxure,​

et le continent de nos amours si belles et si pures,
je t’ai possédée, et j’ai vendangé le miel de ta Jouissance,
ô mon Impératrice de Grâce,​

bientôt je te prendrai à nouveau
au rythme lent de l’urne de mes hanches,
et tu hurleras ta joie d’être Femme !​

Sophie Rivière​

​