iboujo
Maître Poète
Que reste-t-il du mot consommé sur l' autre peau
Quand le silence tient chaud, quelle importance
Que ce rien , sacrifié sur le bord du ruisseau
Une eau croupie d' une voie sans jouissance
Que reste-t-il de la fleur d'un feu qui est éteint
Sinon que de mourir séchée comme fétu de coco
Mais sa racine a besoin de terre et d'un pot
Pour s'entrouvrir au désir d'éclore un matin
Dans un satin harmonieux sachant conjuguer
Que reste-t-il du temps des heures à aimer
L'a -t-il su un jour au moins que le chagrin
Comme l'épine des mots tue de Rose la main......
Quand le silence tient chaud, quelle importance
Que ce rien , sacrifié sur le bord du ruisseau
Une eau croupie d' une voie sans jouissance
Que reste-t-il de la fleur d'un feu qui est éteint
Sinon que de mourir séchée comme fétu de coco
Mais sa racine a besoin de terre et d'un pot
Pour s'entrouvrir au désir d'éclore un matin
Dans un satin harmonieux sachant conjuguer
Que reste-t-il du temps des heures à aimer
L'a -t-il su un jour au moins que le chagrin
Comme l'épine des mots tue de Rose la main......
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