Les Cris

[Boulou]

Elle frappait le clavier dans ses maux
Copiait les mots morts dans sa bouche
Comme le musicien sur son piano
Qui donne de l’air à ses touches

Elle décomposait sa symphonie,
Celle la même qui l’accompagna
Au doigt d’une main avec celui
Qui n’a pas cru à cet amour la!
Pareil aux notes et aux soupirs…
Mais elle n’est pas musicienne
Son opéra n’a pas à pâlir
Quand ses doigts composent sur M.S.N.

Mille violons et mille archets
Jouant ensemble ou tour à tour
Ne sauront transcrirent tout à fait
Les cris de celle qui croit en l’amour
L’écrit de celle qui compose l’amour!