Incompris, il s'évade la tête dans les nuages. Dans sa vie, il cherche sans arrêt d'autres rivages. Il écrit, gardant secret un autre visage Qu'il décrit comme calmant de ce monde sauvage. À chaque page, une nouvelle vie son encre dessine; Dans un ouvrage, il choisit ce qu'on lui destine. À son age, c'est un passe entier qu'il calcine; En un voyage, il vague vers des terres divines. Clandestine, son écriture reste un mystère: Trop fine, elle masque des idées que l'on doit taire. Elle assassine les préjugés qui peuvent deplaires Et imagine le bonheur qu'elle peut satisfaire. VAutoritaires, ses mots cherchent à briser la glace, Pimenter l'air d'idées avant qu'elles ne s'effacent Et extraire le meilleur pour que le message passe. Son caractère lui reste fort quoi qu'on y fasse. D'audace son coeur s'emplit à chacunes de ses rimes. Il trace du plus creux de sa main cieux et abîmes, Grâce à sa si belle plume qui permet qu'il s'exprime. Face à ce poème se tient l'auteur de ce crime. Anne-Lise
