KarolusP
Nouveau poète
Fugitifs sentiments à l’orée des matins,
Vous qui m’envahissiez quand la Lune fut blonde,
Est-il une raison qui vous fait fuir mon monde,
Comme court à sa tombe un vampire au matin ?
Je n’ai su traverser que trop peu d’estuaires
Après avoir franchi mes convictions charnelles.
Dieu m’est témoin à vie que l’envie prend ses ailes.
La douleur du matin, c’est mon cœur qui se terre.
Fantasmes désireux de céder à mes mots,
N’approchez plus mon corps. A peine enlace-t-il,
Que se lasse mon âme de votre douce île.
Le parfum des désirs fait fragile bateau.
Fugitifs sentiments à l’orée des matins,
L’embargo est tombé sur les sentiments doux,
S’il est une raison de les mettre à genoux,
Alors mes nuits ne sont que des gouffres à chagrin.
Fuyez, fuyez ma vue, fuyez mes sensations
La tentation n’est grande que des convoitises
Fuyez cœurs innocents, mon lit n’est que l’église
Du corps et de l’ivresse, sans autre passion.
Prenez ma confession, évitez ce danger,
Il n’est de sentiment qui survive à mes nuits.
Fugitifs passeurs, ils ne sont que le fruit
D’un arbre défraichi par les ébats passés.
Vous qui m’envahissiez quand la Lune fut blonde,
Est-il une raison qui vous fait fuir mon monde,
Comme court à sa tombe un vampire au matin ?
Je n’ai su traverser que trop peu d’estuaires
Après avoir franchi mes convictions charnelles.
Dieu m’est témoin à vie que l’envie prend ses ailes.
La douleur du matin, c’est mon cœur qui se terre.
Fantasmes désireux de céder à mes mots,
N’approchez plus mon corps. A peine enlace-t-il,
Que se lasse mon âme de votre douce île.
Le parfum des désirs fait fragile bateau.
Fugitifs sentiments à l’orée des matins,
L’embargo est tombé sur les sentiments doux,
S’il est une raison de les mettre à genoux,
Alors mes nuits ne sont que des gouffres à chagrin.
Fuyez, fuyez ma vue, fuyez mes sensations
La tentation n’est grande que des convoitises
Fuyez cœurs innocents, mon lit n’est que l’église
Du corps et de l’ivresse, sans autre passion.
Prenez ma confession, évitez ce danger,
Il n’est de sentiment qui survive à mes nuits.
Fugitifs passeurs, ils ne sont que le fruit
D’un arbre défraichi par les ébats passés.
