ring
Nouveau poète
Le vrai amour,
Il pousse dans un champ de lisse,En un pré de délices,
Il pousse dans les coulisses.
Il n’est pas un hasard,
Et il ne prend pas de retard.
Ses racines pénètrent le sol,
Pour que sa fleur soit un tournesol.
Il tourne au rythme du soleil,
Et chante les vers de corneille.
Sa sève coule dans ses vaines de laine,
Et ses feuilles curent la haine.
Dans ses bourgeons jaillit la paix,
Et les oiseaux y trouvent des bais.
Chaque homme possède la graine de l’amour,
Mais peu peuvent la faire germer à leur tour.
Car elle ne pousse pas dans un cœur aride,
Elle ne germe pas sur une âme stupide.
Quand le vrai amour a germé,
Aucun vent ne peut le déraciner,
Aucun soleil ne peut le calciner,
Sa fleur demeure éternelle,
Et ses fruits restent sempiternels.
