Le vin du printemps s'écoule lentement

[rivière]

Le vin du printemps s’écoule lentement​

Le vin du printemps s’écoule lentement
parmi la prée et les bois du Maine,
ô ma Douce, mon amante,​

je marche, triste, le long du Loir,
sac à main sur l’épaule,
car tu m’as quittée​

pour quelle affaire d’héritage,
mes bras se referment sur moi,
mais ils ne trouvent que la forteresse du vide.​

Je pleure l’encens de ta douceur,
l’urne de tes hanches,
et j’épelle les haubans de ta joliesse,​

ma robe courte de lin brasille
sous les rayons timides du soleil,
mes bas de soie crissent à chacun de mes pas,​

tandis que la scansion de mes escarpins
brise l’or bleu du silence.
Quand reviendras-tu contre moi,​

je veux sentir à nouveau tes seins contre les miens,
je vais sans cesse dans ta penderie
respirer tes tuniques, et ta lingerie,​

et dans ton boudoir les parfums de ton musc,
reviens ma Vénérée, mon Élue,
regagne notre couche,​

je veux te posséder, car tu es mienne
depuis que je t’ai initiée
aux mystères des prêtresses de Sappho​

échangeons à nouveau
le sang de nos ardeurs,
nous boirons le miel de nos blanches noces,​

et nos strophes de tendresse
pour montrer au monde
la magnificence de nos Amours pures et si belles !​

Sophie Rivière​