troubadour
Maître Poète
le silence.
Il parait que le silence a un langage,
Bien audible par le cœur diaphane et sage,
D'un coi lapidaire, taillant une jolie pierre,
Un kulinane, naissant de ses mains trop fières,
Qui entend sa voix, rappelant celle d'un océan;
Venant s'échouer sur les airs alanguis d'un blanc néant.
Ce chant enlaçant, hors des parades et saisons,
Où clivage de ses facettes, ont bien raisons,
Bercent tout œil, ensorcèlent toute tentation.
Où les rêves s'allègent en belle invention.
Voix d'une muse, onde d'amour et de tristesse,
Qui émeuve l'humble troubadour et le berce.
Dans la blancheur de ses nuits et pensées solitaires,
Artisan qu'il est, invente des mots pour lui plaire,
Tailladant, à chaque vers ce qu'il a de plus cher,
Son cœur vaillant, l'offre gracieusement à sa chère.
Elle qui mérite tendresse, autant d'égard,
Par qui touché par son beau sourire et son regard;
Entend son appel épandu à travers ses vers,
Tel Ulysse, il répondra à son univers.
L'esprit prend alors son essor et bat les ailes,
Chaque soir, il la rejoint dans sa citadelle,
Léger comme une plume, discret tel un soupir,
Car c'est auprès de sa muse, mieux qu'il respire.
Il parait que le silence a un langage,
Bien audible par le cœur diaphane et sage,
D'un coi lapidaire, taillant une jolie pierre,
Un kulinane, naissant de ses mains trop fières,
Qui entend sa voix, rappelant celle d'un océan;
Venant s'échouer sur les airs alanguis d'un blanc néant.
Ce chant enlaçant, hors des parades et saisons,
Où clivage de ses facettes, ont bien raisons,
Bercent tout œil, ensorcèlent toute tentation.
Où les rêves s'allègent en belle invention.
Voix d'une muse, onde d'amour et de tristesse,
Qui émeuve l'humble troubadour et le berce.
Dans la blancheur de ses nuits et pensées solitaires,
Artisan qu'il est, invente des mots pour lui plaire,
Tailladant, à chaque vers ce qu'il a de plus cher,
Son cœur vaillant, l'offre gracieusement à sa chère.
Elle qui mérite tendresse, autant d'égard,
Par qui touché par son beau sourire et son regard;
Entend son appel épandu à travers ses vers,
Tel Ulysse, il répondra à son univers.
L'esprit prend alors son essor et bat les ailes,
Chaque soir, il la rejoint dans sa citadelle,
Léger comme une plume, discret tel un soupir,
Car c'est auprès de sa muse, mieux qu'il respire.
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