Tigroul
Nouveau poète
Dans ses longues et profondes tranchées,
des Hommes se perdent à s'entretuer.
Leurs armes crachent un feu meurtrier,
les âmes pures s'en trouvent purifier.
La violence des combats bat son plein,
on se croirait dans un bal mondain.
Les cris, les appels au secours fusent,
à ces hommes là, rien ne s'y refuse.
La guerre mène souvent à la paix,
mais la plupart du temps, rien n'y permet.
Cette blanche colombe paisible,
n'en devient qu'un oiseau risible.
L'Homme cherche à vaincre ses démons,
sans chercher à atteindre ces hauts monts,
il décide simplement de tuer son prochain,
l'amour propre n'est plus très sain.
Voici qu'arrive la trêve attendue,
cette paisibilité toujours tendue,
mais c'est un plaisir non hostile,
qu'est donc ce silence des fusils.
des Hommes se perdent à s'entretuer.
Leurs armes crachent un feu meurtrier,
les âmes pures s'en trouvent purifier.
La violence des combats bat son plein,
on se croirait dans un bal mondain.
Les cris, les appels au secours fusent,
à ces hommes là, rien ne s'y refuse.
La guerre mène souvent à la paix,
mais la plupart du temps, rien n'y permet.
Cette blanche colombe paisible,
n'en devient qu'un oiseau risible.
L'Homme cherche à vaincre ses démons,
sans chercher à atteindre ces hauts monts,
il décide simplement de tuer son prochain,
l'amour propre n'est plus très sain.
Voici qu'arrive la trêve attendue,
cette paisibilité toujours tendue,
mais c'est un plaisir non hostile,
qu'est donc ce silence des fusils.
