myki51
Nouveau poète
Les gens cueillent la souffrance sur l’arbre de la douleur.
Un ramassis de connerie sortie de nulle part.
Rouge vif quand il sort de notre cœur.
Notre terre pleur est il déjà trop tard ?
Le sang de la bataille,
Grandie comme celle d’une entaille.
Le sang de la bataille,
Les yeux haineux, on est pas de taille.
Les fantômes des morts nous entour,
Le drap posé sur un corps déchiqueté,
Serais ce aussi bientôt a notre tour ?
Par le passé et le combat hanté.
Le sang de la bataille,
Des pleurs d’enfants qui braillent.
Le sang de la bataille,
Le fusil devant la peur qui s’écaille.
Avec le temps les douleurs et les peines s’effacent,
Comme des maisons en ruine prêt à s’écrouler.
Face a l’ennemie le courage n’a plus sa place,
Mais pourtant tous ceci n’a rien de sensés.
Un ramassis de connerie sortie de nulle part.
Rouge vif quand il sort de notre cœur.
Notre terre pleur est il déjà trop tard ?
Le sang de la bataille,
Grandie comme celle d’une entaille.
Le sang de la bataille,
Les yeux haineux, on est pas de taille.
Les fantômes des morts nous entour,
Le drap posé sur un corps déchiqueté,
Serais ce aussi bientôt a notre tour ?
Par le passé et le combat hanté.
Le sang de la bataille,
Des pleurs d’enfants qui braillent.
Le sang de la bataille,
Le fusil devant la peur qui s’écaille.
Avec le temps les douleurs et les peines s’effacent,
Comme des maisons en ruine prêt à s’écrouler.
Face a l’ennemie le courage n’a plus sa place,
Mais pourtant tous ceci n’a rien de sensés.